July Mo

Утро четверга.

Мафия засыпает, просыпается город, и обволакивает всё предрассветной дымкой.

Птицы куда-то летят. Небо цвета застенчиво бледно-голубой. Но это ничего, скоро его голубой будут пить так жадно, впитывать так неистово, присосутся глазами к материнской груди вселенной. И день не пройдет зря. Ничего не проходит зря, когда небо так неистово светит голубым...